J’étais seul et accablé. Je rencontrais pour la deuxième fois, dans la rue à Grenoble un clochard italien qui me demandait une pièce et, pour pratiquer sa langue, en lui signifiant cette intention, je l’invitai à manger. Il me désignait des objets alentour en donnant leurs noms. Nous nous présentâmes ; quand j’appris qu’il s’appelait Fausto, je lui parlai de Goethe, mais comme il cita avec insistance Dr Jekill  and Mr Hyde, je n’insistai pas : la référence que j’avais faite au diable aussi n’était pas forcément une bonne solution pour engager la discussion.  Au kebab, elle commença vraiment. Il ne parlait que très peu le français. Je mis du temps à bien intellectualiser ses phrases ; il fit référence au président de l’assemblée européenne et aux services secrets avec lesquels il aurait travaillé. Il me confia qu’il avait une fille qu’il voulait aller chercher et qu’il avait un plan ; il était poursuivi en Italie. Il me dit aussi qu’il voulait me présenter ses amis. Il mit la moitié de son hamburger dans sa poche. Sur le chemin du supermarché, il insulta son ex-femme et reparla de sa fille restée avec elle. Je lui dis que ma petite amie était à l’hôpital psychiatrique ; il me demanda si je voulais la faire s’échapper ; je répondis qu’on ne pouvait jamais savoir mais qu’elle devait sortir dans quinze jours. Les gens nous regardaient en coin. J’étais las. La caissière semblait indifférente. Nous avons acheté, en bouteille plastique, un litre de « La Villageoise » et un pain. Je dis que c’était le pire vin existant ; il affirma le contraire. Je lui ai demandé une cigarette roulée et nous avons fumé en chemin.